kleinerPUNK

Sich f�hlen wie ein kleines Kind

kleinerPUNK — Mon, 14 Sep 2009 21:13:15 +0200

ich komme nach Hause und h�nge die braunfarbene Jacke an den Haken, sehe dabei D.s blauen Fahrradhelm, jedoch meinen gr�nen nicht. ich st�rme auf, eile hektisch durch die Wohnung, in die Kammer, gucke �berall nach dem Helm und fluche schon: Mist, der war teuer! und bef�rchte dollstens, der w�re jetzt weg.

puste ein paar Mal Luft ein und aus um mal runter zu kommen, wichtig das. schieb dann die Jacke nochmal zur Seite, die braune, die ich eben aufhing. Da ist er, der Helm-Schelm, jenau an dem Platz, an dem er zu sein hat - wie mein kleiner Haushitler ditt so befiehlt - an seinem Platz. Hinter und unter meiner braunen Jacke.

so vielleicht f�hlt sich ein Kind, dessen Elternteil mal eben hinter der gro�formatigen Tageszeitung verschwindet. existiert dann nicht mehr, in dem Moment, die Mama oder der Papa und der Helm-Schelm.

Mister Squishy

kleinerPUNK — Sun, 06 Sep 2009 18:15:58 +0200

Ich lese meine erste Kurzgeschichte von DFW, und �rgere mich dar�ber, dass ich f�r diesen � ollen Kram tats�chlich fast 9� bezahlt habe. Was will der mir eigentlich sagen, mit seiner Geschichte, die aus romanisierten Statistikfetzen besteht, zusammenhanglos aneinandergew�rfelt, auf den ersten 37 Seiten der ersten Story noch immer frei von einem Plot, so langsam nervt mich das. Ich drehe das Buch nocheinmal um; auf dem hinteren Klappentext wirbt Harald Schmidt damit, der Schreiber sei der Megageheimtipp der amerikanischen Literaturszene. Soso, Harald Schmidt. Auf den h�re ich sonst ja auch nicht. Dann wird auch noch die FAZ als Rezensent falsch zitiert; da hei�t es �DWF� statt �DFW�, oder ist mir da eine Schlauheit entgangen, und ich verstehe den Gag nicht? Ob Harald Schmidt Bescheid wei�? Unendlichen Lesespa� zumindest stelle ich mir anders vor.

Neulich habe ich auch ein DFW-Buch verschenkt; ich entdecke den Autor ja gerade erst, und die Zeitungen schrieben so Nettes und Schlaues �ber ihn, dass ich ihn schon liebgewonnen hatte und verschenkensw�rdig fand, diese meine Neuentdeckung, meine neue literarische Expedition. Die Beschenkte allerdings sagte zuallervorderst: �Das ist doch der, der sich umgebracht hat.� Man, war das doof und peinlich f�r mich, dass sie gleich seinen auf 20j�hrige Depression anschlie�enden Selbsttod auf den Lippen hatte; will man ja nicht, dass ein Geschenk so gar nicht aufheitert. (Ich habe auch einen Badezusatz zu dem Buch verschenkt; manche Leute lesen ja in der Badewanne, etwas, was ich selbst aber wenig entspannend finde; immer habe ich Angst, das Buch w�rde gleich ins schaumige Wasser plumpsen und sei dann nass und niemand k�nne es mehr lesen und die bezahlten 9� seien dann futsch. Die Beschenkte hat in ihrer neuen Wohnung aber nur eine Dusche. Auch das doof und peinlich f�r mich; nun hat sie ein Badezusatz-Lesegeschenk und denkt vielleicht unter der Dusche �ber etwas so Unerfreuliches wie das Entschwinden von DFW nach, statt in kuscheligem Badewasser liegend �ber irgendwas Sinnerfreuendes.)

Frau Rex

kleinerPUNK — Sun, 24 May 2009 03:13:02 +0200

Es ist 2:56. Vor knapp 20 Minuten bin ich aus dem Bett getappst, habe mich in eine Hose, ich glaube, nicht meine, und eine Jacke (von mir) gesteckt, und bin runter gelaufen zu der Nachbarin, die so laut Radio h�rt, dass ich davon wachbleibe, und nachts aufstehe, mich in Kleidung stecke und zu der Nachbarin hinuntergehe, die mich vom Schlafen abh�lt.

Ich l�ute. Nochmal. Klopfe halb. Klopfe ganz. Nichts r�hrt sich. Das Licht geht wieder aus, ich nach oben. Entgegen der Tr�gheit, die mir eigen ist, wenn ich nachts mal nicht schlafen kann und trotzdem im Bett liegen bleibe, nicht zur Toilette gehe, mir kein Glas warme Milch bereite, fahre ich den Rechner hoch, warte, finde im Telephonbuch ihre Nummer. L�ute.
Wieder nichts.

Dann setze ich mich hin, lese bei Wolkenfetzen die Neuigkeiten der letzten Tage, auch etwas �ber Kinderpornographie und Sperrlisten und drohende Zensur. Ich kann noch weniger schlafen.

Frau Rex von unter mir ist alt, vermutlich schwerh�rig. Soviel wei� ich. Sie h�rt ja immer laut Radio. Inforadio, zumindest das. Die Worte schl�ngeln sich halbdeutlich hinauf in mein Ohr, kommen da jedoch nur verschwommen an; ich h�re Bruchst�ckhaft Fussballergebnisse, und nachts auch das Kreischen des Kommentators, der � um diese Randradiozeit � Spielergebnisse bejubelt.
Ich stelle mir vor, wie sie alt und taub auf einem Sessel in ihrer Wohnung sitzt. Vermutlich schl�ft sie noch weniger als ich, wenn sie so alt ist, und n�chtelang Radio h�rt. Ich bekomme, schlaflos wie ich diese Nacht bin, Angst vor dem Alter. Angst vor dem Alter die sich paart mit meiner seit Kindertagen mich begleitenden Angst vor dem Sterben, vor dem Tod. Eine Angst, f�r die ja Frau Rex nicht kann.
Vielleicht h�tte ich weniger Kaffee trinken sollen. Die letzte Tasse heute Nachmittag war doch wirklich nicht n�tig, geschmeckt hat sie auch nicht. Ich hadere noch immer; mittlerweile ist es gleich viertel 4.

Um 7 klingelt jetzt am Sonntag der Wecker, da geh ich dann arbeiten. Vielleicht ist Frau Rex unten umgefallen, und kann gar nicht mehr zur T�r oder zum Telephon, und auch das Radio nicht abstellen. Vielleicht will sie Hilfe.
Deswegen hadere ich nun, ob ich auf der Wache anrufe. Kann mir ja einreden, ich h�tte sie gerettet.

Selbstverletzung

kleinerPUNK — Sat, 07 Feb 2009 00:24:17 +0100

Selbstverletzung, das ist: im Bad die Wanne voll laufen lassen, und parallel unachtsam irgendwas im Radio einschalten. W�hrend die 250 Liter warme Br�he ins Becken pl�tschern, �bert�ncht das ja s�mtliche Rundfunkger�usche.

Nach solcher Unachtsamkeit dann ins warme Wasser gekuschelt irgendwann sp�ter den Hahn abdrehen - und erschrecken beim Jingle von - Antennte Brandenburg.

Dann schnell todesmutig aus dem Wasser sprinten, hoffen, der FI-Sicherheitsschalter m�ge funktionieren, und nassen Fu�es schnell den Radiostecker ziehen, bevor Freddy Quinn noch weiter 'La Paloma' tr�llert.

(So ein Stromschlag ist ja eigentlich nix gegen traurige Schlager, aber ich habe irgendwie keine Bindung zu Matrosen, m�gen die mir das mal verzeihen!)

Betreff: Rechnungen und Karrieretexte

kleinerPUNK — Fri, 23 Jan 2009 16:23:12 +0100

Es ist 2009, und bald kommt Fr�hling.

Stratz ich also los - kann man ja mal das ganze Ged�ns, das einem so in den Briefkasten geworfen wird, h�bsch l�chern und wegheften. Oder den ganzen schon mal gelesenen Mist der letzten 12 Semester in Reih und Glied stellen, sieht ja dann auch adretter aus. Und hinterher kann der Fr�hlingsputz nicht meckern, man h�tte auf ihn keine R�cksicht genommen und seine imaginierten Gef�hle mit F��en getreten.

Braucht man Hefter f�r, um B�roged�ns und Karrieretexte eindrucksvoll ins Regal nebeneinander stellen zu k�nnen.

Geh ich los, packe 4 dieser Dinger ein (erstmal; all das Mahnged�ns und die 12 Semester - kommt ganz sch�n was zusammen).
Fragt Mann an Kasse mich: "Quittung?"
Ich vernein das mal, will ich nicht.
Fragt Mann an Kasse: "Is das f�r privat?"

Oh.

Ja, schon, irgendwie. Ist das jetzt doof?
Aufr�umen man jetzt gleich weniger viel Spa�, wenn der Schnauzbartmann in Conny's Containerladen einem den Diskurs um heimische Ordnerbeschaffung so unschmackhaft macht.

Stratz mal n�chstens lieber in'n Lidl, schnorre da Bananenkartons.

twelve hours until nuclear apocalypse

kleinerPUNK — Wed, 21 Jan 2009 20:43:08 +0100

...so, what's there to do? (twelve hours left, twelve hours left)

... it's a lovely fantasy, this fantasy of no time ...

[wir sollten alle ein bisschen mehr Zadie Smith lesen]

Azinus

kleinerPUNK — Tue, 23 Dec 2008 16:03:36 +0100

Werden wir, sobald wir krank sind und Patient, unumg�nglich zu Amateuren unseres eigenen Lebens, egal, wie viel Hier und Da wir �ber das Funktionieren und Punktieren und Palliatieren menschlich-organischer Vorg�nge wir auf Wikipedia und in der neuen Ausgabe der ApothekenRundschau nachlesen?

Freisein,haben

kleinerPUNK — Thu, 18 Dec 2008 13:04:32 +0100

Ich habe den Vormittag �ber frei, schaue diverse Videos �ber YouTube und auf Arte an, prokrastiniere, aber ja nicht richtig, weil: Ich habe ja frei. Meine ToDo-Liste weist die ein oder andere unget�tigte �berweisung auf, Briefe, die geschrieben werden wollen, sich gedanklich aber noch in meinem Hirnst�bchen eingekerkert finden, ein Zimmer, dem viel an militaristischer Ordnungsliebe fehlt � aber all dies muss mich ja nicht st�ren, ich habe ja - frei. Erst um 14 Uhr heisst's: Guten Tag, Kundenbetreuung, was kann ich f�r Sie tun?

(Es bleiben 56 Minuten bis das losgeht ...)

Kalendergeschichten

kleinerPUNK — Thu, 04 Dec 2008 00:09:36 +0100

Mir wird bewusst, dass das Wunderbare an einem Adventskalender ist, dass man die Zeit selbst in den H�nden h�lt. Man muss sich nur ein bisschen selbst disziplinieren (was mir nicht schwer f�llt; es geht ja meist doch nur um kleine Flugzeuge auf kleinen Schoki-St�ckchen), und schon hat man am 3. Dezember noch immer die Gegenwart des 1. und 2. und des 3. Dezembertages um sich; da alle quasi ihr T�rchen zeitgem�� aufmachen, bekommen die kleinen Ziffern auf den 99 Cent-Pr�senten pl�tzlich Real-Leben eingehaucht; sie sind da und gelten, weil *die anderen* sie so befolgen. Ich selbst lache mir ins F�ustchen; ich habe an der Uhr gedreht und reise in der Zeit. Danke dir, Adventskalender!

Jetzt mal politisch ...

kleinerPUNK — Mon, 03 Nov 2008 17:32:46 +0100

.... ...

(Hier stand ein YouTube-Link zu Obama bei EllenDeGeneres. Aber da die Google-Werbung nicht verschwinden wollte, sich vielmehr noch in jeden weiteren meiner Beitr�ge hin�berkopierte (vllt. bin ich ein Technik-M�dchen, aber ich habe da noch was anderes zu tun, als zu gucken, wie ich den Schei� wieder ganz bekomme ...), hab' ich die Verlinkung wieder wech jenommen. So, Punkt und Basta!)

(Seltsam, die Werbung pleibt - war die schon immer da? Ist dem kleinen Punk nicht aufgefallen, Doofling!) Naja, dann kann Obama wieder kommen und der Punk guckt mal andernorts ...)

(Aber Ellen tanzt besser. Findet der kleinePunk.)